Blog Cultural

Standstill ha conseguido llegar a lo más alto del “indie” español siguiendo un camino más extraño del habitual.

Componiendo en inglés e iniciando sus primeros pasos desde el hardcore-punk, un género en el que pocos grupos españoles han podido destacar, ellos lo hicieron y se ganaron un sitio en Europa, realizando giras continentales y editando incluso fuera del panorama español.

Pero su reconocimiento como artistas a un nivel superior del musical llegó con el paso a la lengua de Castilla y la autoedición de su disco “Viva La Guerra” al abandonar el sello Bcore y creando uno  propio: Buena Suerte, en el que la total libertad y un sonido mucho más “suave” sería el camino a seguir.

Sus directos no tienen parangón en la escena musical española: el espectáculo “1,2,3 Sol” se creó una fama merecedora de la verdad, dónde los componentes del grupo se repartían en una sala (o en un bosque), con el público colocado justo en medio, creando un ambiente nunca visto en un concierto.
No cabe duda de la originalidad de sus composiciones tanto escénicas como musicales. Pero nunca han estado solos. Siempre han llamado a su público para participar de ellas: en realización de portadas, videoclips… Y ahora con una convocatoria que se sale aún más de lo habitual.
Con “Yo sólo necesito Cariño Respeto y Atención” nos invitan a apuntar 3 números de teléfono que se corresponden con cada una de estas palabras. En el momento en que te encontraras falto de uno de ellos, debes llamar al número correspondiente y dejar un mensaje diciendo donde estas en ese momento y el día y hora que es. Así, podrán crear un “mapa íntimo de creación colectiva” en su página web.  ¿Genios o locos? La eterna pregunta.

Es  mucha la expectativa creada en cada uno de sus nuevos anuncios. Y ningún seguidor de Standstill podrá perderse el nuevo espectáculo en directo que presentaran en el próximo “Primavera Sound”. Eso si, a un alto precio (95 euros). Pero si siguen con este listón de nuevas y más originales creaciones escénicas y participativas se debe estar atento y al corriente de todos sus movimientos.

Esperemos que sean muchos y muy duraderos.
Aquí os dejo el trailer del documental “1,2,3 Standstill” sobre su espectáculo “1.2.3. Sol”

Como la mayoría de la gente, yo también fui al cine a ver “Los chicos del coro” de Christophe Barratier. Y también como a la mayoría, me gustó. Sí, porque era una película de esas que sabes que te va a gustar: a todos nos encanta ver como niños malos se convierten en niños buenos, y que los malvados que hacían que los niños buenos fueran malos (porque sí, siempre todos en realidad tienen un corazoncito de oro) acaben en la cárcel o, en su defecto, enterrados.

Pero hay veces que la realidad supera la ficción. Es el caso del los protagonistas de este post: el coro PS22, formado por niños de entre 10 y 12 años y que toma el nombre del colegio al que pertenecen, el Public School 22, de Granteville (Staten Island), en Nueva York.

No se trata de un coro convencional: su artífice e impulsor, Gregg Breinberg, profesor de música de la escuela,  apostó por un repertorio repleto clásicos que se mueven entre The Doors, Massive Attack, Tori Amos, Coldplay hasta Lily Allen o Lady Ga-Ga. Y dio en el clavo: el grupo ya ha traspasado fronteras, consiguiendo que más de 14 millones de personas ya les hayan escuchado a través de Youtube.

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2.00pm Comienzan los Simpson…y se para el mundo.

Y así sucede desde hace ya veinte años: nuestros vecinos amarillos nos deleitan una y otra vez con sus inverosímiles –o no tanto-historias.

Hoy nos centraremos en lo “no inverosímil”, en aquello que, sí, también en los Simpson, mantiene su significado fuera de las cuatro paredes del televisor: la Literatura.

Y es que los libros, de una manera u otra, han formado parte siempre de la vida de Homer, Marge y compañía.

En primer lugar, nos cruzamos Edgar Allan Poe. Maestro del terror, sus relatos ha inspirado algunos de los episodios más emblemáticos de los Simpson. Es el caso del poema “The Raven” (El cuervo), que aparece en el Especial de Noche de Brujas I, o “El Corazón delator”, en “La rival de Lisa”. A lo largo de éste último, Lisa irá adoptando similitudes cada vez más evidentes con el asesino de Poe, llevándola también a ella a esconder un diorama que curiosamente representaba “El corazón delator” bajo la tarima, pero no logrará soportar los latidos y acabará por confesarlo todo. En ese mismo capítulo, se hace mención a “Las uvas de la Ira”, de John Steinbeck.

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Recordemos brevemente la historia:

(inicio flashback) En el pueblo de Des, perteneciente al reino de Sinde-SGAE, no habían oído nunca música. Un día, no obstante, la pequeña Cultu les trajo algo que les cambiaría radicalmente la vida: un reproductor de discos.

Pero las cosas no iban a ser fáciles: la reina de Sinde acabaría descubriendo que estaban escuchando música sin su permiso y tomaría medidas drásticas (fin flashback).

“¿Cómo se atreven a escuchar música sin mi permiso?” pensaba la reina.  ”¿De dónde han sacado todos esos discos? ¿Quién es el traidor?”

La reina no lo dudó ni un segundo y utilizó a todos sus súbditos, los soldados SGAE, para descubrir de dónde provenía tal desfachatez. Fácilmente encontraron a Net, pues por todos era sabido que se trataba del mayor coleccionista de música del reino.

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Érase una vez, en un diminuto pueblo conocido como Des, situado a las afueras del reino de Sinde-SGAE, vivía una pequeña niña llamada Cultu.

Todo el mundo se reía porque pensaban que Cultu era un nombre tonto. “Qué nombre más feo, no?” se burlaban de ella. “No es feo. Es un nombre de listos”, afirmaba orgullosa, y salía corriendo, esperando ansiosa que pasaran los años para poder demostrárselo.

Cultu vivía con sus padres en una casita en el centro del pueblo. Su padre era leñador y su madre, la ayudante de la profesora del colegio.

Ah, había olvidado decíroslo: en Des no existía la música. Se podía hablar y estar en silencio, pero eran incapaces de reconocer cualquier otro tipo de sonido.

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Es en días como estos cuando recuerdo cómo me encanta vivir en Barcelona y que el tiempo – ese gran desconocido que nos obliga a quedarnos en casa y a darnos cuenta de que, oh sí, en esa esquina del techo queda patente que aquella fue la primera y probablemente única ve que sostuvimos una brocha con pintura en nuestra mano- me permita salir a la calle y sonreir sin que se me congelen las comisuras de los labios. Sí, porque gracias a eso pude disfrutar del personaje que ocupa este post: Aaron Lordson.

Llámenme inculta,  pero no supe nada de él hasta hace un par de meses. Quizás como muchos otros. O no. En realidad, la mayor parte de su carrera se ha desarrollado en la calle. Y resulta difícil de creer cuando se le escucha cantar: es entonces cuando uno se siente estúpido por no saber quién es o no habérselo encontrado antes.

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Las capillas de los franciscanos en Tepozotlán, en la riqueza de su barroquismo, manifiestan la contradicción metafísica de lo humano: esa elocuente saturación de ausencia, hermanada con una patente atmósfera de teofanía, piadoso silencio de la materia.

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Las imaginerías religiosas para representar los espacios celestiales en los espacios sacros de Tepozotlán, rebosan de erupciones vegetales áureas; como si los reinos excluidos por la vehemencia impositiva animal, se hermanarán para expresar la voz de la divinidad. De tal modo que la planta mecida por el viento, y el soliloquio de brillos de la plata al ocaso, en su muda expresión, real-mente expresan. Solo nos resta apre(h)ender y escuchar (el silencio).

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Tepoztlán: puño montañoso buscando alcanzar el Cielo; Tepozotlán: descenso ofrendado de lo divino al tacto inspirado de lo humano.

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En Delfos la sibila dejaba escapar la voz oracular del dios, que se hacía presente por medio de enigmas. En el afán de hallar un sentido a su críptico mensaje, se gestó la actual racionalidad del hombre. En ciertos espacios del ExConvento de San Francisco Javier, se puede percibir tal complejidad estética, que esta ventana de otredad parece volver a abrirse: pero aquí la razón debe volver sus pasos hacia sus místicos orígenes, fascinada por la trascendencia de su propia anamnesis.

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Tepozotlán: luego de conquistar espiritualmente un imperio entero, aventurarse a colonizar estéticamente el Cielo mismo, con tan humanas creaciones.

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Tal pareciera que la arquitectura de la Iglesia de San Francisco Javier se afanara por alcanzar la otredad de cualquier manera posible: sus alturas se tienden hacia los dominios celestiales, etéreos e inefables; tanto como la profundidad y abigarramiento de sus capillas evoca una mundana, y comprensible, carnalidad.

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Posiblemente, la fachada de la Iglesia de San Francisco Javier, en su barroquismo extremo, no nos diga nada, porque nos manifiesta Todo.

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La combinación de artes de los espacios sagrados de Tepozotlán acrisolan una sola sabiduría, de sacralidad religante y abierta a todos. (Y pensar que Grecia estuvo tan cerca de la Gracia)

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Se cuenta que la Casa de Loreto del ExConvento franciscano en Tepozotlán es una fiel reproducción de la morada de la Virgen María en la ciudad de Éfeso. Por la unidad admirable de su composición, se entiende como un Oscuro alumbró al mundo entero precisamente desde esa misma antigua ciudad: el logos, voz de divinidad que expresa todos los mundos posibles, desde la singularidad humana.

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La geometría de la Capilla doméstica de San Francisco Javier, estructurante y ornamentadora, es como una referencia de la ruta de los pitagóricos en su camino ascendente hacia la cifra más alta de sacralidad. Las etapas hacia Dios valen más si se cuentan.

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En Tepozotlán los mexicas sacrificaron vidas para perpetuar la existencia del Universo; los jesuitas por su parte, allí mismo, ofrendaron el mundo entero- en la complejidad de sus espacios sagrados- para ganar la eternidad de una misma humana alma.

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Imposible que el Relicario de San José, en Tepozotlán, fomentara en los novicios meditaciones sobre un buen morir: tanta vitalidad en policromías, tanto respiro de adornos, tanto y tan puro deseo de (g)estar.

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Los retablos elaborados por Miguel Cabrera e Higinio de Chávez para el templo de San Francisco Javier son sublimes tentativas condenadas al fracaso: imposible querer ir más allá al contemplarlos, al comprobar que el cielo es tan humanamente cercano.

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La caligrafía de luces y reflejos de los retablos de Tepozotlán es por demás expresiva: sin un solo sonido obsequia música; sin una figura central, expone el anhelo de todos los seres, y con solo perecederos materiales, supo comunicar la eternidad.

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Es difícil no identificarse con los ángeles rebeldes, si dejarse caer al mundo puede ser tan digno como elevarse al Cielo, en los retablos de Tepozotlán.

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Creer es tan fácil como crear, en Tepozotlán

Copyright © Jesús Ademir Morales Rojas. Todos los derechos reservados.

El Llamado de La Otredad Un trabajo conjunto por parte de Blanca Gonzalez Jimenez, María Ignacia Ortiz, y Jesús Ademir Morales Rojas. Guión Museológico para una muestra sobre la obra de los fotógrafos Nacho Lopez, Graciela Iturbide, y Juan Rulfo. Un ejercicio académico para la Academia Mexicana de Ciencias Antropológicas y el Instituto Nacional de Antropología e Historia. México, Agosto, 2009

Paradójicamente, no es fácil que el fenómeno de la comunicación, como condición de todos los fenómenos, se concrete en la actualidad. Si bien, antes el libre intercambio de perspectivas era una condición generadora del mundo; la decadencia casi total de ideales, de valores, de nociones religadoras de lo social, ha traído como consecuencia, un enviciamiento del sentido por el cual se interrelacionan los seres humanos. No existe proceso alguno de las sociedades contemporáneas que no esté colmado de incertidumbre o determinado en su manifestación por equívocos y trabas. Y así, existir en nuestros días tiene más que ver con persistir, y vivir con sobrevivir.

De tal suerte que, cualquier tentativa por manejarse con, o fomentar la transparencia en los asuntos que regulan las instituciones, es una tarea que tiene una relevancia que rebasa lo meramente circunstancial: afecta positivamente, incluso a nivel ontológico. Porque si bien solo en la palabra compartida el ser se acrisola, el hecho de poder transmitir mensajes claros, de generar comunicaciones diáfanas, de no alterar cualquier tipo de acuerdo si no es menester, beneficia en mucho, e incluso promueve, una experiencia de mundo más plena y pura.

No existe ámbito de la actividad humana que se encuentre ajeno a esta situación. Por ejemplo, la publicidad on line, comparada con la que tiene lugar en otros medios de comunicación, se desarrolla con una posibilidad de transparencia más factible. La televisión, la radio o la prensa en papel, están demasiado determinados por la injerencia del sistema y su necesidad de perpetuación. Los negocios publicitarios efectuados en ellos, tienen que seguir determinadas reglas e imposiciones, consecuencia de las feroces luchas de intereses, que se generan en su trasfondo.

En la red no sucede tal: el territorio aún es noble, y fructífero, si se le explora y aprovecha con la asesoría necesaria. La transparencia es una clave para conducirse en el mundo actual: debemos acudir con quien la transmita y genere, no solo para tener éxito en cualquier empresa que se pretenda, sino también para depurar, en a medida de lo posible, la manera en la que se va entreverando paulatinamente el tejido de lo social, esto es, la auténtica base de toda moral.

Eugenio Trías, como Foucault, nos recordó la sabiduría que se atesora en las sombras de la cultura. Lovecraft, por su parte, puede comprenderse como una singular constelación que los discursos marginales compusieron alguna vez, y que en la oscuridad de su mensaje, oculta una profunda enseñanza acerca de la realidad humana. Muchas veces tanta luz no deja ver nada, y en contraparte, las penumbras siempre son sinceras, conscientes, de sus propias simas.

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Toda educación pre-supone una visión integral del mundo, que a través del entreverado de materias y temas de estudio se puede percibir. De tal modo que, desde cierta perspectiva, formarse escolarmente quiere decir: de-formar lo disperso, para componer una entidad global, dotadora de sentido, con respecto a la totalidad de los entes. En Lovecraft se presenta la misma circunstancia: sus protagonistas se enfrentan abruptamente a una fragmentación de su realidad cotidiana, para verse arrastrados a una toma de consciencia, ahogo de clarividencia, en la monstruosa recomposición de un conocimiento más hondo, acerca de las abisales dimensiones del misterio cósmico.

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Cthulhu somos todos, en la diferencia del pensamiento. Cuando un profesor educa a un alumno, se produce un desplazamiento, no de ciertas informaciones que transitaran de un ser a otro, sino de la manera en la que cada uno de los participantes del proceso educativo se piensa con referencia a todos los demás existentes. El alumno deja de ser él mismo un poco, al comprenderse, como totalidad encaminada, en el discurso revelador del maestro. De esta manera, todo aprendizaje es monstruoso. Así igual Cthulhu y los demás Primordiales no son más que las diferentes etapas posibles, en la ruta hacia el develamiento propio. El aprendizaje de las simas di-simuladas por el mundo.

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Educarse implica un anhelo de superación. Pero Lovecraft con sus macabros relatos nos hace reconocer que la luz no es más que el sueño de las sombras. Y así, quien, como el solitario de Providence, renuncia a la parcialidad de su manifestación existencial, para devenir en la ominosa globalidad de lo que es, también se supera, se perfecciona, se transgrede: el firmamento, aunque incite al vuelo, no deja de ser un abismo.

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Lovecraft como maestro nos proporciona una pedagogía de estremecimientos: Cthulhu reposa soñando en la ciudad sumergida de R’lyeh, y si todo aprender es un despertar, es tiempo de reconocer nuestra propia voz, tan humana, en los murmullos del sueño agitado del innombrable que ya se recuerda.